algo está por explotar y todavía no sé qué es.

los odio a todos, y ojalá se mueran.
pero pobres, los perdono porque sé que no son nada más que espejos en serie presumidos por la sangre, presumidos por el aire.
quizás debiéramos... mejor, quizás podriámos olvidarnos de esta piel que aprieta, de esta podrida carrera y de los excesos de humanidad, para sólo cerrar muy fuerte los ojos, o no tan fuerte... cerrarlos en el punto justo donde entra luz, pero no se siente la cabeza latir como si fuera a estallar... y sentir el aire entrar y salir, con cuidado de que no raspe, que no envenene. si tenemos suerte al salir va a seguir moviéndose y la nada se va a convertir en energía, que viento le dicen, que mentira que no vive. porque nos estábamos ahogando, asfixiando y triturando la carne antes de eso, pero que bueno y que suerte que estaba esa ventana mientas el asiento abajo nuestro se movía rápido. y nene, la pared podía ser la misma en la que te apoyabas cuando no podías más, y en la que te dabas duro la nuca cuando tampoco podías más. ahora seguías nene, seguimos tratando de respirar, que la sangre se acomoda, que nada explota por ahora y todavía sopla una brisa hija de puta que te hace acordar que vivo está.